La répétition est, dans la poésie contemporaine parfois, une technique rengaine.

On peut l’utiliser en cas de nécessité.

Je plonge et j’envahis
le mythe du blanc et de la blancheur.
La vague devient un signe nu
sur le corps du bateau
quand la quiétude se manifeste.
Je ramasse tous mes battements
lorsque la douleur de l’accouchement surgit
et je commence mon insurrection.

Comment s’appelle cela?

Comment s’appelle cette terre desséchée
sous mon corps couché?
Comment s’appelle-t-elle quand se dessèche
et quand elle se révolte sous mes habits
et qu’avec elle je construis un mur?

J’ai un ciel que j’assombris
et possède à ma volonté,
je pleure et remplis les fontaines pendant la nuit,
et je le déchire quand il implore les prophètes
qui me rendent visite.

J’aime un homme qui habite très loin de moi.
Il ne se sent pas seul au monde, est sans mauvaise intention:
il parle avec un nuage en or sous son toit,
et un aqueduc ancien lui explique des histoires.

Dans sa chambre, il a une gravure sur le mur,
avec des chevaliers et il leur sert de la bière.
Dans son jardin, il y a un acacia amer.
Son nom apparaît dans les lettres d’Épicure,
sur le billet d’une ville berbère
et sur une carte postale qui vient de la Côte d’Azur.

Lorsque je cuisine, c’est comme si tout courait un risque
et j’éparpille le sel et j’ai des manies
à chaque allumette. Que faire alors? Je mets des disques,
et Bach et Beethoven me tiennent compagnie.

S’élance, fantastique, le vol du violon
sur la casserole avec l’eau qui frappe,
et les mélodies sont un tourbillon
qui éclabousse la table, en salissant la nappe.

À Francisco Díaz de Castro