da BRISCOLE AVVELENATE
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La morte non ha barba, non ha scampoli.
Non ha sete la gloria, non ha svendite
E il cuore non ha sangue, non ha regole.
Non ha tempo la vita, non ha
più petali da spendere per te.
Questo il contesto storico, drammatico.
E in tale contesto agrario
l’hanno lasciato là il povero Bambacià.
Solo col cellulare in mano
tranciata, mentre straparlava in pista
piano piano, minchia minchia,
sotto il cielo pomposo, amaro.
Perché non ti ricordi più
di quelle notti scarrettate a Tindari
quando per un bacio d’amore