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Noi sulla torta in posa
come le statuine, sposo e sposa.
E se il coltello s’insinuerà
ci impegneremo
a rimanere nella stessa fetta.
Un campo di grano fluttua
sul capo della mia donna
e su quello della mia bimba.
Quanto appare banale descrivere così
il biondo,
eppure, là cresce
il pane
della mia vita.
(L'na bambina imbalsamata delle catacombe di Palermo)
Sulle sue labbra mormorano le ultime parole della nenia che amava
Un nastro giallo le acconcia i capelli
E le ciocche cadenti non hanno ancora dissolto l'impronta del bacio.
quando le ha sfiorato la fronte la bocca di Dio.
Nel 1920. a due anni.
La vita si fermo'. Imbalsamata in lei.
Qualcuno chiese: alla fine del Tempo
Ci sara ancora, forse, un quarto d'ora?
