Da lontane paludi il vento
tenero d'erba a sciogliere
l'acredine dei corpi
si ritira il grido
delle foglie
dagli stipiti della notte
risale la carne
spossata
con lenta marea
all'inganno dell'alba

È ancora voglia di vivere
o un lontano morire
che ravviva la traccia
di un'antica caccia
questa parola che trema
ai cancelli del sangue?
era umido ardore
pietra aguzza erba fiore
ora è cupo furore
parola atroce gettata
al naufrago che si perde
e il grido antico rinverde
il corpo madido slaccia
gli occhi la bocca le braccia
i baci gli sguardi le carezze
i silenzi scoscesi le ebrezze
poi scende e depone le vene
balugina affonda desquama
sillaba a sillaba: t'a- mo...
rispunta l'antica pena...

nell'utero estremo
delle tue labbra marine
un tonfo slabbra
l'olio materno
di voce in voce risale
ha stupore di morte
la crisalide alata
dalle cornamuse del sogno

Sfuggito alla febbre dell'infanzia correvo sulle mie acque
Custodivo paesaggi. venivano uccelli. Fiori purpurei...
Ma già esalano voci nel tardo respiro del mattino
Coralli aguzzi incidono la pelle del giorno.
Il cielo schiude le sue ali. Cadono passeri e foglie.
Venne l'acqua. Tracimava i suoi volti smemorati
stringendo al petto slavato due pallidi crisantemi,
Non voglio fiori, dicevi. Non volevi la pena
della bellezza che piega i suoi calici alla rugiada notturna,
Hai gettato su di me la polvere dei tuoi occhi

Ci siamo visti
dicevo in
quegli occhi
d'ombre
azzurri di
boschi
che un battito d'ali
rischiara
lì tra
mare e
mare
l'anno scorso
ricordi?
nell'ombra
azzurra che
ridevi
tra foglia e
foglia ricordi?
spaziosa
d'ombra di
boschi in luce
filtrata
ridevi
ma come?
dicevo non
mi riconosci?
ci siamo visti
tanto
prima dieci
forse venti
ricordi? in
altezze
d'ombra
sotto quei
monti dicevi
nuota azzurro
d'alberi

Altre volte ho viaggiato
spazi ignorati
dalle mappe
dei grandi navigatori
dove ha volti stellati
l'inquietudine
e il cuore chiama a raccolta
pietose
solitudini
dove un'ala accende
il rapido orizzonte
a picco nel cuore
dell'ombra
dove ancora il grido
ha voragini
materne
che la piaga dei giorni
con lenta sabbia
risale

Argini
rotti
gli argini
geme luce
notturna
alle radici
del mare
il cielo tende
reti
bluastre
alla ruggine
del mattino

 Marin Sorescu, qui vient de disparaître à l’âge de soixante ans, était le plus grand des poètes et dramaturges roumains. Trois recueils de textes sont disponibles en traduction française : L’Ouragan de papier, Ed.Saint-Germain des-Prés, Paris, 1980 ; Céramique, Ed.Saint-Germain des-Prés, Paris, 1984 ; Soixante-six poèmes, Centre d’Etudes Inter-culturelles, Université de Lyon III, 1985. Dana Marina Dumitriu, de l’Université de Craiova, nous présente son œuvre.