Il vento vagabondo
racconta sul nuraghe al caprifico
dalle labbra di corallo che spargono
sorriso d'ironia
la leggenda della rupe invaghita
del sogno a tholos...
vertigine del seme
dove metterà radici
un altro oblio d'austera civiltà?

Ahi antichi contrasti di colori
dove spigano in speranza solo fieni
ancora s'ammantigliano le donne di gramaglie
si traveste il nuraghe di licheni
ed è soltanto d'oro il silenzio
nel suo cuore di pietra da millenni.

Giorno e notte
la grande sfinge della rupe
guarda con i suoi occhi di silenzio
il mio silenzio...
Contano ancora le parole?

Profumano lontananze d'isola
i monti
hanno lieve sentore di mare
le scogliere
di sfarfallio di neve
qui dove profumano più fini
lontananze d'arcipelaghi
anche uomini.

Una croce di ferro
infissa sulla roccia dove inizia
e finisce asteroide di paese...
e ognuno sa del suo quotidiano calvario.

Isola ancora regno di pietraia
dove sono di pietra anche parole
affilate alla lama del silenzio
scagliate per murare un cupo
nuraghe di rancore
e dove ancora in tanche invasate
dal gemito di lèmuripastori
trasudano pietra anche ricordi
di consunte epopee di transumanza.
E io
di stirpe antica destinato a vivere
dentro questo subbuglio di popolo
disperso in alveari di paesi
che hanno solitudini accorate
non sai se di galassia o di cardi fioriti
in mezzo alla sterpaglia

Hanno viso di pietra gli uomini
e mani di pietra gli uomini
e viso di pietra gli uomini
qui dove il regno della pietra
in favola di dio e di animale
racconta l'odissea di uomini.
Così mi sono perdutamente
riscoperto per sempre
uomomenhir
chiuso dentro un antico reame di chiudente
odiandoamando
in nome della pietra.