Patria

sogno

d'isola

isola

mito

di pietra

pietra

ansia

di polvere.

Adam
scolpisce per l'ultima genitura
l'Eden della pietra...
e da segreti palpiti di carne
in profilo di conchiglia
da acque di cristallo velate di veleni
contro un cielo irto di silenzi
desesperada y sola
madrematrigna si staglia
eco d'ansia dal ramo di spume
che dispensano al vento sonagliere di festa
tu dolceamaro
sesso di madreperla
scavato nel mio abisso
a porgere presagio di tempesta.

Forse la casa
è poco più grande di quanto
a malapena
era possibile a una dozzina
di servi dell'ultimo Capotribù
circoscrivere con le loro braccia annodate.
Tirata su di certo
con fango calce e pietra di nuraghe e di fiume
dentro un ventoso cortile
con il pozzo fra l'ulivo e il ginepro
dove s'essicca l'aglio
sotto il fico il basilico con qualche
ciuffo di prezzemolo e zafferano
qua e là malva cipolle e rosmarino
e in un angolo forse segreto
fra l'elleboro sparso fino al limitare
certo anche l'alloro

Bisbigliano risacche del meriggio
dove schiuma la mia rabbia...
in sembianza d'onde
nel febbrile miraggio
approdano orde di maschere
che dalle rupi in eco propagano
calpestio di conquiste inappagate.
E sopra la spalla nuda
più mi pesa in luce di millenni
ombra di sciagure.
Delendapatria di nessuno
nel roteare dello sguardo
io vado cupamente
immaginando sibilo di fionda
con questa pietra d'isola
scagliata sulla fronte del sole.

Discesa pentecoste fallica
dall'altura del menhir
alla mia verticale
l'agguato dell'accorato assillo
dal diedro di semiaperte mani
emerso viso di stupore
barcolla l'angolare identità
fra la carnale pietra e l'albero di sangue
impavida torsione di colori
in una luce d'aprile sprofonda
sopra erbe inconsapevoli d'abisso
l'ombra di un'antica inquietudine.

Il sonno della pietra di nuraghedolmenmenhir
ramifica nel compianto dell'edera
sopra il mio cippo infranto
che già mi attende ansioso
agli oracoli di un vento impensierito
sulle croci infiorate.
Nuotano in quel sonno
morti millenari di antenati
obliando obliando
sopra spine di lumi dentro calmi oli
pestilenze e disfatte
apologhi di pace e rituali d'ordàlia
e abissi di rose sopra letti
irti d'amore
e palpitano in balìa d'indolenza
vivendomi dentro questo relitto
dinoccolato di ossa

I
Campane a martello
Don don don
campane suonano a martello
ardono ardono ardono
anche gli ultimi ulivi ingentiliti
su radici di olivastro
già diramati in titoli spagnoli.
Ormai
nevica cenere sui monti
e maschere di fuliggine
scambiano la smorfia del sorriso
con sorsi d'angoscia alla fontana.
Intanto
ai piedi del Santo Patrono
abbonda l'alla della lampada votiva.

In ansia di pietra sogno d'arco
oltre l'arco il portale della tomba...
oltre la tomba quale
disciolto ignoto quale impietrata ansia?