A volti lu chi si perdi furriegghja,
si canta. A volti po’ essè un’ispiga,
una mura mura, unu sfraìzzu
di culora i la saìna a cumpunì
accordi, noti, strazii
di l’ammenti di li fogli stirruddi
sottu a li tratti di ca’ in pressa parti.

Magari sarà pa’ chissu chi certi
notti intendu, lenu, tunchjà
l’innommu toiu cumente magèndula
d’eva innantu a cubarturi, e la cara
ti carignu e pari eva chi fugghj da li diddi.

Emmu spartuddu meli a mangianili,
e, primma di bulialla l’unda,
la trasparenzia verdi di li secchi
undi la marea dassa
bucchja di ricciu e lugi chjara, emmu
spartuddu l’ora mala, di la bona
si ni perdi l’ammentu,
cumente a volti di lu ventu
chi puru ingraiddegghja rosa e attentu.

Cumenti marizzadda
chi di lu mari l’illusioni allonga
i la rena t’allonghi tu lu tempu.
E’ lu tempu di l’eva chistu tempu,
e di li dì chi ingrògani i l’ammuntunassi
lentu di crogi sempri più vigini,
sempri più fitti
cumente li fogli chi tàppani
lu caminu chi s’alluntana
sottu a li tratti stracchi di ca’ parti.

No vularìstia pirdì di te mancu
un mumentu, nemmancu
l'aìggiu di un pinsamentu.

                  Pa' te
cun una limma taglienti
vularìstia parizzà lu tempu
indifferenti,
                 e abrìnni un altru chen'azzi
né spazii,
chena cumenciu e né fini.

Si forma po’ l’anima avè, la forma
di la mèa è un alburu
di predda mura cun una ghjunta
di fogli triniggosi i la lugi udurosa
di lintori, sciolta in un cielu
chi a mangianili
è tantu chjara chi pari si bigghia.

O è in chissi carrucchi
verdi chi cumente certi carri
sottu li diddi mèi allimmiddi,
mòddigghi a l’eva sfàlani
undi a volti l’affutta si sfrabbina
in sciumma tra li scogli,
e zicchirri di piggioni di mari
s’acchjarani i l’azzurra
tegghja, deserta cumente li cori
batìi di pàlpiddi d’amori.

Si torra a brusgià una dì
avaragghju a turrà pa’ li tò groghi
mimori, ca’ lu sa sì l’antigghi ori
battarà la campana arrugghjnadda
da lu sàlamu ch’alza
cu’ lu ventu, o più da lu tempu
chi intengu fugghji cumenti lu mari
la notti, sfrabbinendi i lu bugghjori
la soia e la me’ pena.

Siete scesi insieme, puntualmente
primi, ad una fermata non richiesta.
Ma chi, ha stravolto il sole fulgente
nella caligine della tempesta ?
E perché, ha negato i frutti pesanti
all’albero, nodosi i rami e tanti ?

Nel mesto ossequio dell’anniversario
si fregiano i ricordi di candore
e compassati eccedono il santuario.
Il pedaggio rappreso del dolore
solca la maschera della tragedia
e il brusio di preci non rimedia.

Non più d’uno scampolo d’emozioni
l’abbrivio rituale del rullare
e profani già la terra nera e rossa
di questo scoglio rugoso, minuto
bernoccolo d’un immane catino.

L’uomo in divisa fissa l’orizzonte
( un innamorato ? un incantatore ? )
e il micio bianco, folletto ancestrale
divertito arruffa i raggi del sole.

Mare. Mare. Mare a perdita d’occhio.
Altalene di risacche e silenzi.
Sensazione infinita d’abbandono.
E tentazione, in agguato, di tuffarsi
nella catalessi avida d’estate.

Vent’anni dopo, non tramonta ancora
il sole nella valle. Sul proscenio
che fu per molti ribalta di vita
commedianti recitano a soggetto
nelle bianche notti di mezza estate
e ne assiepano ingordi il labirinto
endemica colata di torrone.

Fronteggiano cimiteri ridenti
paesi rubricati in quarantena
i cui campanili, irti portavoce
veementi impugnano la sentenza.

Riciclato lo scirocco scorrazza
per la gioia dei turisti, sprezzante
dell’archivio della ricostruzione.