Comme si un fil s'était coupé
en deux îles enroulées comme des escargots,
le temps assure son empire par la glu
qu’il étend sur le sol. Si naît un arbre,
c’est par la résine que la mort s'infiltre
dans la candeur des animaux, leur ombre.
Ils ignorent que les antennes de l'escargot
prévoient chaque naufrage, avant que le brouillard
ne survole les îles, et meurent avec les yeux,
tandis que le corps se débat dans les branches.
Les animaux ont un regard intérieur.
Ils vivent jusqu’à l’ultime caillot, et puis la sève
de l’arbre se dissipe sous le manteau de la terre
pour animer les infimes particules qu’ils sont devenues.
Les âmes descendent. Voici pourquoi le monde n’a pas de fin.