Sous un échaffaudage un homme balaie la fiente des pigeons,
Et la poussière.
Depuis des années, il balaie les années.
Devant la maison, la concierge nettoie la neige
Et jette la sciure, qu’importe,
Depuis des années elle balaie les années.
Les années gonflent au-dessous du volcan
A feu doux, sur la braise.
La neige a englouti des feuilles,
Des feuilles patinées de sang,
Des feuilles patinées de poèmes. Mais qu’importe.
Madame la concierge embrasse le perroquet.
Elle lui balbutie à travers la cage. Elle gazouille les années.
Arrêtons-nous un petit peu, ceci est inoubliable :
Madame la concierge s’exale à l’imiter.