Ah, Désespoir. Quelle lenteur, avec quel
calme
tu cloues tes ongles de porcelaine
dans l'âme.
Ta blancheur de lèpre
se fraye un chemin dans mes nerfs.
Depuis quel abîme de moi-même
cette saumure d'horreur qui tend,
cette asservissante sensation de goût, sainteté
de l'angoisse ?
Me réjouir là-bas,
attendre les blessures de cette
palpitation, les interroger
comme les anciens les viscères des animaux.
La lucidité éclairée par ce spasme
est la racine de vie.
Quelque chose qui me cloue à la terre,
d'indestructible, de sûr. La garde
du monde.
Inviolable.
Dans le fond
de cette horreur, je sais qu'il y a quelque chose
à quoi m'accrocher. Cette ivresse
inhumaine
me rend libre.
Cette abjection n'a pas besoin de Dieu.
Et je m'aime,
J'aime cette destruction radieuse
au-delà de laquelle, à la fin, je ne vois plus rien.