Ce siècle est tombé en mon sein, tel un nouveau-né
habitué à la matrice et qui refuse de naître.
Ce siècle est jeune et s'enivre du printemps,
ce siècle est vieux et sait que l'hiver approche.
Ce siècle est un paradoxe aux mains d'une sorcière,
il explose comme un volcan après l'attente,
il se libère comme le bruissement des branches,
il s'emporte comme un cyclone entêté,
d'une main il stimule pour détruire de l'autre.
Ce siècle est trop pesant pour être porté en moi,
j'attends la délivrance qui n'arrive jamais.
Il est un séisme qui secoue sans démolir,
du beau temps qui résonne en silence.
Ce siècle est tombé en mon sein, chaque mouvement
n'est lié qu'à moi, comme une calamité
qui monte et descend avec lui.
Le monde tourne sur un axe disloqué, caché,
ce siècle le regarde et le pourrit.