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La morte non ha barba, non ha scampoli.
Non ha sete la gloria, non ha svendite
E il cuore non ha sangue, non ha regole.

Non ha tempo la vita, non ha
più petali da spendere per te.
Questo il contesto storico, drammatico.

E in tale contesto agrario
l’hanno lasciato là il povero Bambacià.
Solo col cellulare in mano

tranciata, mentre straparlava in pista
piano piano, minchia minchia,
sotto il cielo pomposo, amaro.

Perché non ti ricordi più
di quelle notti scarrettate a Tindari
quando per un bacio d’amore

anche il buio del mondo si scioglieva
in una luce pazza, inenarrabile?
Perché non ti ricordi mai

di quella volta che
cadeva la neve anche sul mare
ed erano fiori di mandorlo

mantecati dal vento di gennaio?
Barbara verità, barbara luce,
ma io ti rivedo quasi libero,

non più imputato, non più assassino.
Ma solo assassinato.
Eppure tu non eri.

Eppure tu non sei.
E forse non sarai.