C'est le temps ancien des mains vides
des arbres sans fruits, du ciel obscurci,
les champs attendent la saison prochaine,
la bouche bâille et les yeux sont hagards,
les fleurs n'éclosent pas, les oiseaux se taisent.
Vides les mains cherchent les croisements
dans des rues aux passants aveugles.
Au-dessus de la fenêtre s'éloignent
les rayons d'un soleil fatigué qui décline.