À Francisco Díaz de Castro

Duve ùn ci hè più parolle,
chì u silenziu ci soffia u vetru
affinendu lu in a cuppa di a cunsulazione;
chì i pianti si rinchjinanu, ignurati in a so fede,
à u so schelatu duru di gioia;
chì l’ossu è a carne,
chì u dulore è a paura stanu sordi è muti;
chì si campa siccata una stonda, a sete di a nostra prichera.
Nantu à listessa morte,
in u terricciu mucidu, in a materia bughja,
chì ci si inceppa, carnivore,
a paura sulare di esse in vita.
Ind’è l’entusiasimu cecu, in a purezza:
duve solu no eramu
duve? _
povere anime di u signore,
solu pula beata
chì u tempurale face pisà sopra à u mondu,
supplichendu
lampu
di amore,
bellezza eletrica senza guardianu.