O notti infiarata chì fala.
Chì ardi da par sè.
I mari fermi
di luci bianca di a luna
                               lampendu
u so argentu liquidu
nant’à l’omu chì veghja.

                               Ié, cuntempla
com’è sbattulani i codi
di a bundenza.
Ma ancu cusì— rispondi ! — sè sicuru ?

Tuttu pari
                               imbalsamatu
sott’à quista luci quant’è una calamita.
U so raghju, stranieru, senza unicci à u so distinu, si fondi
ind’è l’incumprensibuli di a noscia esistenza sott’à stu celenti.
Tuttu u firmamentu t’hà un sudori ghjalatu.
          È quistu mughju,
quistu mughju chì veni da sott’à u mondu.
Chì bestii cuntrastani par escia ?
U “ selvaticu vinturu, ”, the all-hair hereafter
di Macbeth.

A morti — chì fiirezza ! — ingrossa, ridi.

L’oru hè pienu à sarpi.

Tuttu hè lisciu.

A civilizazioni è un vetru
chì tu travarsi mettendulu
à pezzetti.                               È
tandu :
A Parti Quandi, a feccia di l’abismu.

Ancu cusí, ùn ci saria calchì ghjubiliziu chì ùn
palpitassi
ind’è i nosci visceri ?
Neancu u firmamentu hè più insundebuli cà a noscia anima.


Socu u fiddolu di nisciunu Diu,
è ùn socu più cà disparu.

Ind’è a notti fitta com’è un fanghjicciu
a fusturiscenza misteriosa
s’inzirisci com’è u vilenu di u cobra.

Fighjulendulu
                               pesu u me bichjeru
                                                              à saluta
di a bestia di u mondu.


A sarpi di bronzu, puema IX (El serpiente de bronce, 1997)