U ghjornu ch’o mi n’anderaghju per ùn vultà mai più, in palma à a mo manu metteraghju polvera di a mo terra. In u chjaru di i mo ochji, u spechju di u mare, senza mancu una stonda sente mi invasu da u rimpientu.

Quand’ellu serà svoltu u frisgettu di a mo vita, s’addurminterà u core meo nant’à un ricordu bellu, lestu quant’è l’acqua scorsa, splindurente cum’è s’ellu fussi un zaffiru frisgittu d’oru, d’argentu o una petra lume.

Più fieri seranu i pescadori di meo chè gundule di a Venezia. Sò Monte Cristu è l’Elba l’isule marchese di meo.

Tippali è paladini ùn fermanu più chè muntagne.

O quant’e aghju amatu, o Corsica, la to serra, i to camini à fior’di mare.

Ch’ellu posi u mo ultimu sguardu versu tè o Corsica cum’è una forza sopr’à u mare, per dì ti un’ultimu addiu.

Sai, più vò è più m’avvecu ch’è tù sì di quelle chì sò poche.