Tutti l’arburi

O Signore, à a fine
ti diceremu : eccu ci quì
in u granaghju di a vita
cum’è farfalle di vaghjime
U tempu persu, u tempu adupratu,
e seratine, i zitelli,
e ghjasteme sussurate
a nostra sperienza, u nostru travagliu
l’amore è u so amaru manganà
Tuttu serà differente
serà altru
serà megliu
Dumanderemu a to cumpassione, sai Signore,
Dumanderemu rispettu
per ogni griviglia di u core
pè u viotu di i nostri letti
pè i strazzii à stà quì
pè u straziu à andà si ne
Ti dumanderemu pardonu o Signore
Iè pardona ci
pè sta lingua persa
pè tutti l’arburi,
è l’animali
pè e radiche ch’è n’avemu dimenticatu
sottu à i centri cumerciali
Pè stu celu fintu d’aprile
di marzu, di ghjennaghju
chì ùn hà u sapore veranile
Per l’inguernu chì ùn vene
è a neve chì manca
Pè i nostri ochji chjosi
cum’è pugni di punta à u mondu
Pè l’allegria di u pocu
Per ciò chì ùn fù abbastanza
ma ch’era nostru
Per sta felicità sempre troppu corta è amalata
chì dopu à ogni dumenica è à ogni preghera
ci scumbuglia à l’indentru
Dumanderemu propiu u to pardonu o Signore.

Si more

Si more per pocu o puru per nunda
in un ospidale in fondu à un curridò
Sì more di « un » qualcosa,
una maladia scunnisciuta…
Si more d’ùn vulè più stà quì
à sente bugie o strinte di mani cutrate
Si more in carrughju, in usina , stantendu u pane
è a casa.
Circhendu un celu apertu cun amore
Si more chì vuliamu esse più boni
cù una famiglia unita
Si more luntanu
soli in una vittura
piatta in un boscu di piopi
à solu vinti anni o trenta trè
o solu perchè si sente una spina à l’indentru
quandu si tocca l’anima schifosa di u mondu.
Si more lascendu una lettera chì dice :
« A vita l’aghju tenuta tantu… »
O si more cù u sintimu d’avè campatu troppu per nunda
mughjendu pè u rispettu, minendu nantu à i muri
Pò cascà un vennari cum’è ghjesù
briunendu: « sapete, in ogni modu, ghjuntu à sti punti
pocu m’impreme à campà cusì ! »
Si more in pace, in u lettu di babbone o di mammone
In mare, in u turchinu, realizendu chì ogni roba nostra hè stata un imprestu
Si more in collera
chì ci sò torna mille cose à fà
è casca male di more
Unepochi di vechji pare ch’elli morghinu felici
oramai liberi .
Si pò more di veranu, d’inguernu o d’estate,
subitu ch’ella hè l’ora di pensione di a ritirata
dopu à una vita sana passata à travaglià
è pò si more, si more è si more…

L’universu in u pratu

Hè fattu solu d’acassia è di tigliolu,
di fronde
u mele di i ghjorni
chò campu cun tè chì mi dai
u verde di i campi dopu à l’acquata
l’acque turchine di i fiumi
in cor di un dopu meziornu d’estate
Mi pare quessa a vita
Ci incuntremu à casu
è ci stemu quì per via di l’amore
Punimu una petra dopu à l’altra
Piantemu un arburu
L’omu serenu hè quellu chì hà piattatu
un pezzu di u so universu in u pratu.



A voce in u pane

Tuttu finisce
è ci pudemu solu salutà cù u mottu ch’è no chjamemu destinu
Altra parolla, altra preghera spessu ùn ci hè !
Eccu perchè
esiste a notte
è venenu l’inguernu
è u freddu
ch’ella brama fiatu a terra,
rispettu
Per ciò ch’ella ci hà digià datu
pè i zitelli è l’estate
e persiche ind’è l’ortu frascutu
daretu à a casa
è u celu senza fine
senza quatru
chì stasera pare ch’ellu ci falghi addossu
per dì ci ch’è no campemu cum’è abbe
cun pocu mele
è troppu pene,
Ma avemu altru sai:
avemu l’amore , simu sicuri
ch’ella ci hè dinù una porta è un veranu
per quelli chì si sò incaminati nanzu à noi
è avà si ne vanu
lascendu a so voce in u pane.

L’amore più bellu

Forse l’amore più bellu
hè quellu chì ùn si pò aguantà
è pò, à capu di qualchì tempu,
omu ci s’aghjumella
liatu à l’indentru
cum’è s’ellu fussi un sognu o un miraculu
sottu à un salice
mirendu a luna
chì si inghjotte u fiume.
Di tutti i battelli ch’avia
unu solu , pensu, hè statu capace à navigà nantu à issu mare
tutti l’altri i s’hà cunsumati a laguna
surpati l’acqua torbita
isulotti
L’acqua ferma à e dinochje
cum’è no eramu noi l’annu scorsu
eio è tù
Forse l’amore più bellu
u sanu i pesci
chì nutanu inseme
prima di sceglie si
in u prufondu
o puru l’acelli
cù a so memoria di u mondu
è a so voce senza parolle
chì ùn sapete mai s’ella canta , s’ella chjama o s’ella mughja
è d’un colpu ride meravigliata
chì a vita
mischja storie à casu
cù a pazienza necessaria
ancu pè l’amore più bellu.

Senza titulu
Chì miraculu
u pisà di u sole
a strada luminosa
chì spazza via e voce
ch’o aghju sunniatu
Fratelli cù una vittura nova
i capelli nantu à l’ochji
u so visu d’oghje chì ùn ricunnoscu più
è poi mascare, mascare
una risata, un carnavale
una festa di famiglia
chì finisce male
Trovu à mammone
l’omu chì t’hà abbracciatu prima di mè
È po simu ondeci contru à ondeci
Si letecanu babbu è mamma, parlanu di i so prublemi
daretu à u cateru
i feghju
è sfurtuna,
arreghju u ballò troppu prestu
è mancu u mo tiru
Mai mi sò intesu cusì solu !

Ciclohobo

I scarpi sempre pulverosi
carchi d’erba è di cose à dì
A listessa bissicletta
un annu dopu à l’altru
a listessa cunfusione
Vò à fà un giru
à bon’ora
pè paesi è cità
in cercà di un amore
chì stessi in una valisgia.

Tous les arbres

À la fin, Seigneur
nous te dirons: nous voici
au grenier de l’existence
comme des papillons d’automne
Du temps perdu, du temps usé,
les soirées, les enfants,
les blasphèmes que l’on murmure
notre expérience, notre travail
l’amour et l’amertume de son va-et-vient
Tout va être différent
de la hauteur
du mieux
Nous te prierons d’avoir pitié, Seigneur,
Nous te prierons de respecter
chaque ride de nos coeurs
le vide de nos couches
les tourments d’ici-bas
les tourments du départ
Nous te demanderons pardon, Seigneur
Oui pardon
pour la langue qu’on a perdue
pour tous les arbres,
les animaux
les racines que nous avons oubliées
sous les centres commerciaux
Pour ce faux ciel d’avril
de mars et de janvier
qui n’a pas le goût du printemps
Pour l’hiver qui ne vient pas
et l’absence de toute neige
Pour nos yeux clos
comme des coups sur la face du monde
Pour la joie de nos disettes
Pour tout ce qui n’a pas suffi
mais qui était bien à nous
pour le bonheur toujours trop bref et souffreteux
après chaque dimanche et chaque prière
ce grand trouble intérieur
Nous te demanderons vraiment pardon, Seigneur.

On meurt

On meurt pour peu et même pour un rien
à l’hôpital tout au fond d’un couloir
On meurt d’ « un » quelque chose,
une maladie inconnue…
On meurt de ne plus vouloir être ici
entouré de mensonges et de mains sans chaleur
On meurt dans la rue, l’usine, au travail
ou chez soi.
À la recherche de cieux qui s’ouvriraient à l’amour
On meurt d’avoir voulu être meilleur
avec une famille unie
On meurt loin de tout
tout seul dans sa voiture
cachée au fond d’un bois de peupliers
à l’âge de vingt ans ou de trente-trois à peine
ou simplement parce qu’on ressent une piqûre intérieure
en touchant l’âme dégoûtante du monde.
On meurt en laissant un message qui dit :
«J’ai tant aimé la vie… »
Ou bien l’on meurt avec le sentiment d’avoir trop vécu pour rien
en réclamant le respect, en se cognant à des murs
Ça peut tomber un vendredi comme pour Jésus
en criant: « Vous savez, de toute façon, arrivé où j’en suis
peu m’importe de vivre de cette manière! »
On meurt en paix, dans le lit de son grand-père ou de sa grand-mère
En mer, dans le bleu, en réalisant qu’on n’a jamais vécu que de choses d’emprunt
On meurt en colère
devant tout ce qui reste à faire
ça tombe bien mal de mourir maintenant
Il paraît que beaucoup de vieux sont heureux de mourir car désormais ils sont libres .
On peut mourir au printemps, l’hiver ou en été
dès qu’il est temps de prendre sa retraite
après une vie entière passée à son travail
et puis on meurt et on meurt et on meurt …

L’univers dans le pré

Il n’est fait que d’acacia et de tilleul,
de feuillage
le miel des jours
que je vis avec toi qui me donnes
le vert des plaines après l’averse
les eaux bleues des fleuves
lors d’un après-midi d’été
Voilà ce qui me semble vivre
On se rencontre par hasard
et s’arrête ici par amour
On pose une pierre après l’autre
On plante un arbre
L’homme serein est celui qui a caché
un bout de son univers dans le pré.

La voix du pain

Tout a une fin
et l’on ne peut que saluer d’un geste que nous appelons destin
Pas d’autre mot, pas d’autre prière bien souvent!
C’est bien parce que
la nuit existe
et viennent l’hiver
et le froid
que la terre a besoin de souffler,
de se voir respecter
Pour tout ce qu’elle a déjà donné
pour les enfants et l’été
les pêches dans le verger feuillu
derrière la maison
et le ciel infini
sans cadre
qui ce soir semble tomber sur nous
pour nous dire que nous vivons comme des abeilles
qui n’ont guère de miel
et bien des peines,
Mais nous avons d’autres biens, tu le sais:
nous avons l’amour, nous sommes certains
qu’il y a aussi une issue et un renouveau
pour ceux qui sont partis avant nous
et qui maintenant s’en vont
en laissant leur voix dans le pain.

L’amour le plus beau

L’amour le plus beau est peut-être
celui qui ne se laisse pas saisir
mais au bout de quelque temps,
l’homme s’y enveloppe
en s’y liant de l’intérieur
comme si c’était un songe ou une vision
sous un saule
en regardant la lune
qui avale le fleuve.
Parmi tous les bateaux que je possédais
un seul à mon avis a pu naviguer sur cette mer
la lagune a consumé tous les autres
aspirés par l’eau trouble
des îlots
De l’eau jusqu’aux genoux
Comme nous étions tous les deux l’an passé
toi et moi
Peut-être les poissons connaissent-ils le plus bel amour
eux qui nagent ensemble
avant de se choisir
dans les profondeurs
ou encore les oiseaux
qui gardent la mémoire du monde
et sa voix sans la parole
car on ne sait jamais si elle chante, appelle ou crie
puis soudain s’émerveille et rit
car la vie
tisse au hasard ses histoires
avec la patience nécessaire
même pour l’amour le plus beau.

Sans titre
Quel miracle
que le lever de soleil
la voie lumineuse
qui balaie les tracés et les voix
que j’ai rêvés
Frères dans une voiture neuve
les cheveux dans les yeux
leur visage d’aujourd’hui que je ne reconnais plus
et puis des masques, des masques
un éclat de rire, un carnaval
une fête de famille
qui tourne mal
Je trouve l’aïeule
l’homme qui t’a embrassée avant moi
puis nous sommes onze contre onze
Dispute entre papa et maman, en parlant de leurs problèmes
derrière la barrière
je les regarde
et par malheur,
j’arrête le ballon trop tôt
et je loupe mon tir
Jamais je ne me suis senti si seul !

Ciclohobo

Les chaussures toujours poussiéreuses
couvertes d’herbe et de choses à dire
La même bicyclette
une année après l’autre
la même confusion
Je vais faire un tour
de bonne heure
par monts et par vaux
à la recherche d’un amour
qui tienne dans une valise.